¿QUÉ ES LO REAL?

El necesario.

2012-02-12T02:50:00.002+01:00

La bomba que ha de estallar,

el escape para el aviso de toxinas altamente peligrosas para la salud,

la necesidad de decirte a ti mismo que algo falla,

la única salida posible a corto plazo,

el desahogo por excelencia para los brotes desnudos de los sensibles,

el auto amparo junto al kleenex.

Así es el llanto natural de los avergonzados,

tristes,

sospechosamente jodidos,

embarazadas de amor

Vomitadores de odio...

Incluso de los valientes en épocas de desempates.

Llorar y llorar...Hasta vaciarte el infierno.

Fotografía mostrada.

Desnudo.

2012-02-12T02:21:00.004+01:00

Perdición.

Vacío.

Engrosada alma.

No sé.

No soy.

Y sin embargo,

Veo el espejo

Que sólo refleja:

Perdición.

El intento de encuentro

fracasa frente a mí

O al menos delante de algún yo.

¿Será el impulso a observarme sin estafas?

Fotografía mostrada.

Oda Animal.

2012-02-07T23:47:00.001+01:00

Los seres mágicos se presentan como indefensos en el Mundo del hombre. Como bebés recién nacidos y a punto de rodar por el suelo, como niños encunados que esperan al estímulo mamario.

No merecemos sus existencias con un solo caso de violencia.

Ni por comer ni por generar fiestas…

Ellos, los animales, esconden o abrazan sin saberlo el equilibrio y la armonía; virtudes de las que la naturaleza del hombre carece.

No hablan y por ello son esclavos.

No mienten y por eso los percibimos como inferiores.

La caza por necesidad es la única justificación que nos puede introducir de nuevo en la tan defendida pirámide.

La inteligencia basada en ser capaces de poder realizar más conexiones cerebrales es, en tu caso y en todos, una casualidad biológica.

Mientras se suceden los episodios dentro del círculo del horror, cierra los ojos, ponte vendas – haz cualquier cosa que te impida VER- y piensa que ni siquiera eres digno de ver la violencia patriarcal…Por tanto, el derecho de vislumbrar la infinita belleza animal también se estampa contra la hipocresía y los salva argumentos que luchan por la continuidad de la coherencia.

Es por el dolor y la impotencia que abrace a mi perro sobre la hierba o en el frío mármol de nuestro no-hogar.

Así remedio en mi cabeza el frío del ser abandonado, el dolor del asesinado por un palo en la cabeza, o la muerte tras la espada divertida que se clava para ojos sin sangre.

De verdad os digo que en mis brazos cabe desde el estornino hasta el perezoso. Sus sortilegios acaban con la necedad de mi maldita especie.

“Fuiste el mejor regalo vital. La puerta al paraíso animal.”

Firmado: Familia Biloba.

Fotografía mostrada.

Infinitos tejados que saltar.

2012-02-05T17:05:00.002+01:00

Huimos los dos. el uno del otro, y uno tras el otro o....A la vez. En cualquier caso, la dimensión conjunta y después separada la sentimos al mismo tiempo.

¿Y qué es el querer sin poseer tu mirada en la mayoría de mis movimientos? Puedo tenerte sin sostenerte y sin que me peses (al menos más que tu ausencia).

Ahora me conformo con que tus manos vivan experiencias ajenas a mí, aunque me hace feliz tu vivaz recuerdo y la escondida sonrisa que sólo es vista en tus privilegiadas apariciones.

Nunca supimos contarnos cuentos y el único que leimos quedó sin tapas en el desván de lo que pudo ser y no será. Esa historia de amor soñada, adulterada por el miedo a amarte

(y dolerte)
demasiado.

El fluir no lo consideraste como arte de disfrute, sino como la atadura madre de no ser social y sexualmente ave soberano.

Con la Bienvenida y la despedida de mi cuerpo -el cual conlleva también el aparato mental-, me incluyo en la lista de libres espíritus felinos.

- Por favor, un café sin compromisos.

Borrador de la carta a la mansión del anti-contrato, fundada y dirigida por un ser social-sexual innato.

Fotografía mostrada.

Córdoba.

2012-02-05T16:32:00.003+01:00

Escapar. Alzar el vuelo,

como tantas otra veces, sin moverme del sitio.

En esta ocasión necesito coger tu aire,

sentir tu sol entre tus blancas paredes.

Que no te olvido.

Ni quiero.

Pero más valdría por este dolor melancólico que si no fueras...

El vacío se adueñara de mis recuerdos.

Llorar a lágrima viva.

2012-01-31T14:39:00.001+01:00

Llorar a lágrima viva.

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar la amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,

las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma, la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos,

y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.

Festejar los cumpleaños familiares, llorando.

Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...

si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos

no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.

Llorar con la nariz, con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría.

Llorar de frac, de flato, de flacura.

Llorar improvisando, de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

-Oliverio Girondo-

Fotografía mostrada

Ambiente chamuscado.

2012-01-25T23:11:00.002+01:00

Huele a quemado. ¿Será mi interior? Cansado de buscar estímulos que le lleven a suspirar de una forma continuada y casi eterna…¿Será mi conciencia? Creo que jamás perdonarás que no te lo dijera. La naturalidad es siempre el más puro de los motivos. ¿Serán mis ganas de besarte? Cada día se marchitan un poco más. El beso despeñaría esta amistad virtuosa.

…Basta.

Es esa niña que no sé por qué veo…Si ayer prendió fuego junto con sus juguetes, infancia y pensamiento.

Continúa gris la calle y Ella camina como si nada hubiera ocurrido por su acera, con cara de incomprensión.

Te animo, niña, a que sigas jugando con tu peluche al escondite. Reconvertiré sus cenizas para ti. Por verte sonreír con colores.

Fotografía mostrada.

Contigo.

2012-01-25T22:49:00.003+01:00

Contigo, es decir, conmigo.
Contigo, mente y cuerpo propios.

A mi lado y dentro.

Siempre

Siempre

Siempre

SIEMPRE

Hasta la muerte.

Estaré conmigo misma.

A veces no se necesita más que respirar -con mi nariz y su ínsula-.

Y si se requiere del resto, basta con que éste te escupa para descubrir

que sólo yo merezco hoy la pena.

Fotografía mostrada1.
Fotografía mostrada2.

Percepciones en el reloj.

2012-01-20T00:17:00.000+01:00

Es el mismo lugar y sin embargo…

Es diferente.

No sólo la luz de este día influye en el cambio, sino…

El sitio,

Que se ha tornado distinto.

Como la parte dos de una película

Su hogar anterior es un edificio cualquiera

que ya no aguarda sus infantes recuerdos.

Pasa de largo, ahora en bicicleta,

y no sabe si ella ha cambiado tanto que…

ni siquiera su amargo hogar la reconoce.

Fotografía mostrada.

Mis manos. Mis claves.

2012-01-19T23:52:00.003+01:00

Y torna la necesidad de parir versos en esta esclava sociedad,

sin más medidas que la de plantear pirámides gananciales.

Mi rima.

Mi arma.

Las letras son las mejores soldados del pensamiento.
Y la motivación se extrapola a la realidad.

A la acción callejera.

A la casa de todas.

Se inicia el salto a desenmascarar lo que pudieron parecer sonetos escondidos.
Eran las prosas impuestas y manchadas de nuestra propia sangre.

Fotografía Mostrada.

Castillo carnal.

2012-01-14T21:52:00.000+01:00

Mis amores.

Todos.

Los amantes baldíos.

Los recargados.

Y repletos de emoción.

Los miembros

Que sin ellos el arte

Mi arte

No se inspiraría

De la misma forma

En la que tus ojos

Tus tristes ojos

Empujan a crearlo

Cuando me hacen el pseudo amor.

En mi imaginación

El deseo inutiliza esta escena

Y no puedo evitar

Mandar a mis dedos:

“Matad lo que estéis haciendo

E id Más abajo

Más.”

Y se escuchan gemidos gloriosos.

Por el día y por la noche.

Basta con acordarme de ti.

O de vosotros.

Para que se produzca el acercamiento

De las pulsaciones del corazón erecto.

Inexorable método de atracción:

Mis labios frente a tus ganas.

Fotografía mostrada.

Historias somnolientas.

2012-01-11T00:54:00.000+01:00

Se enamoró de Él. En sueños. Desde que lo vio le había incitado la atracción sexual habitual que le provoca un hombre con ojos cargados de melancolía y destreza polifacética, sin embargo, no se había terminado de concretar tal evocación.

Observó su compostura al sentarse junto a ella cuando estaba postrada en la cama tras un día cansado de viajes casi interminables. Entonces supo que le quería- y que le ponía más de lo imaginable. Esto ganó más credibilidad al producirse un esperado hecho: la apertura de la puerta automática de sus dulces y finos labios, semi-tapados por la abrupta barba que le caracterizaba como ser- físico especial con las correspondientes connotaciones internas venidas de su inquietante mirada.

Nunca había sentido esta sensación de amor efímero que se debilita con el paso de la realidad, es decir, de los minutos.

…Al verle no sabré si continuar la historia. En la cama. Probaré a rozar tus labios por si tú también me has soñado. Acostada y mirando hacia el ventanal, imaginando que vendrías y me abrirías de par en par. Las ilusiones. Tu vida se cruzaría con la mía, al contrario que mis piernas.

Fotografía mostrada.

Fantasía real, irreal. Da igual.

2012-01-10T00:22:00.001+01:00

Vive de ilusión porque es la que hace mantenerle viva.

Vive de la mentira propiamente bella, al no querer ver la realidad. Es tan imperfecta ( ni siquiera hace esfuerzos por parecer más bonita.)

Vive de sus manos y sus pies que se mueven al ritmo del aire que no existe.

Vive, sin ir más lejos, pues en su cabeza se encuentra todo un Mundo por descubrir.

Vive imaginando que mañana será un día mejor y que hoy simplemente forma parte de la famosa mala racha.

Vive o quién sabe, si muere lentamente…Por no ser capaz de reaccionar y pisar tierra.
Comprueba su estado pálido, mirando al de enfrente:

- ¿Me ves?

– Sí.

– Vale, sigo aquí.

- ¿Dónde?

…

Contigo.

O conmigo.

En la cama, en el parque, en el salón, con la película, con el libro que he de narrarte, con las flores ‘inarrancables’ que hemos de oler juntos -compartiéndonos las narices-. Dándote la mano, mirándome las venas, besándote la barriga y sobre todo, obteniendo tus ojos como recompensa de respirar.

Y esto como Todo, sólo en su cabeza. Para compartir con otro ser imaginario que quizás seas tú. O…No.

¿Qué importa?

Los sueños a veces no son sólo sueños.

Sino...Realidades personales.

Necesita la noche y el día. Porque éstas sí parecen reales. Le mantienen en la cuerda floja, sosteniéndose con la yema de un solo dedo.

Suficiente por ahora.

Fotografía mostrada.

De igual a Igual. Hasta el final.

2012-01-09T02:26:00.002+01:00

Conforme pasan los años, los días, todo se vuelve cada vez menos importante. Lo material y lo espiritual...Nada sacia como antes y nuestros retos van subiendo escalones.

Ligado al aprendizaje inconsciente saboreamos o parece que saboreamos menos los estímulos presentados y sólo nos queda, (¡tanto!), buscar para no encontrar tras haber aprendido lo encontrado.

Siempre queda la muerte, que no sabemos cómo siente nuestro cuerpo cuando halla de tocarle las vértebras y lo que conlleva haber dejado de palpar el vacío que nada ni nadie repleta.

Y esperando... esperando...

Encontró algún que otro amannecer.

Motivantes hasta la muerte.

Case,

calle,

que las porciones vitales hoy tienen la oferta del adiós.

Fotografía :
http://mekku.deviantart.com/ o
http://www.flickr.com/photos/gbiloba/

Noches afortunadas.

2012-01-02T19:50:00.002+01:00

A tu lado. Frente a ellos, los dioses del presente con los instrumentos que le encomiendan la misión de hacernos viajar.

La música se convierte en un vicio. Sus acordes son el alcohol del momento y el ambiente crea un tiempo que no es tiempo, sino gotas sobre la nada que se estancan en la más pura belleza (al menos para los sentados y observadores y escuchadores y...privilegiados), que en ese imperioso instante se deleitan con sus manos, sus ojos, sus ritmos...perfectos.

Vuela y se deja llevar tanto que de pronto abandona su existencia aquí para irse allí, adonde nadie le vea; sólo el placer de sentir esta combinación de música indescriptible para los sentidos merece descubrirle.

Sus pies de pronto aterrizan una y otra vez....El el suelo.

Calles,
¡no habléis!.
Dejadle sentir este momento como la ETERNIDAD.

Gracias por tocar.

Fotografía mostrada

Sin atrever a amar.

2011-12-29T20:56:00.002+01:00

Los engranajes de esta alma

precisan de tus ojos para funcionar;

en los atardeceres solitarios,

cuando los imagino

y se entornan por no poder mirarme

en este desatado presente.

Al alba grito entre mis sueños,

tu empeño por ser mi antítesis te hace callar.

Dejar pasar el tiempo que no cura pero olvida:

Mis pechos, mis labios,

mi hablar ante tus sospechas

de la vida y del Mundo…

Hazme muda.

Hazme ciega.

Cuando cruces

...y pretendas tornarme invisible.

El gusto de la nada.

2011-12-28T10:04:00.001+01:00

Triste espíritu, antes amante de la lucha,

la Esperanza -su espuela tu ardor espoleaba-

¡no quiere ya montarte! Tiéndete sin vergüenza,

jamelgo cuyo paso tropieza en cada estorbo.

Resígnate, alma mía; duerme un sueño de bruto.

¡Vencida alma engañada! Para ti, vieja pícara,

el amor perdió el gusto, igual que la disputa;

¡adiós, cantos de cobre y suspiros de flauta!

Placeres, ¡no tentéis a un corazón asqueado!

¡La hermosa primavera ha perdido su aroma!

Y el Tiempo me devora minuto por minuto,

como la nieve inmensa vuelve rígido un cuerpo;

desde lo alto contemplo la redondez del globo

y ya no busco en él el calor de una choza.

Avalancha, ¿no quieres llevarme en tu caída?

Baudelaire, Flores del mal.

Tras aquella mirada.

2011-12-22T23:18:00.005+01:00

El dolor, ese fácil reconocible. Inevitable sensación de fracaso a corto o largo plazo. Lo importante es ser consciente de que saldrás del paso. ¿Y ese paso cómo es? Según tus fuerzas y según el tipo o la intensidad de tu dolor, será más largo o más corto, más lánguido… más llevadero. Pero nunca nada es para siempre. Ni esta ventana con un ala abierta, siquiera, aunque ahora la perciba como eterna por estar apoyada en ella. Y este cigarrillo mucho menos, pues se consume a medida que mis labios se lo manda. ¿Y esta cerveza? Vaya, tres tragos de golpe nunca fueron suficientes para lograr la inconsciencia necesaria. Seré realista, nunca quise la inconsciencia ayudada por el alcohol…Sin embargo, el orgasmo deseado no tardará en llegar, sí…conmigo misma. Con los otros u otras es más complicado, a posteriori los sentimientos se presentan en forma de escándalo ante un corazón que aún no ha reaprendido a amar. No me molesta la algarabía juvenil , ni siquiera me provoca envidia (se escuchan risas y cánticos desde esta antigua ventana), siento un equilibrio en mí poco propio de esta situación algo desolada. Los planes incumplidos no son bien recibidos, pero la fortaleza interior hace querer ser a cada instante más fuerte frente a los pequeños infortunios, al fin y al cabo, siempre me tendré a mí misma, suficiente para respirar. ¿Y mañana? Mañana te seguiré echando de menos, gran amigo sonriente que todo arregla con palabras aunque sean inadecuadas, sin embargo volveré y me acariciarás la cabellera a modo de perro indefenso, aun sabiendo que no lo soy tanto y que lo haces para sentirme más cerca y profunda. El aire helado del ambiente no detendrá estas pulsaciones y este pensamiento: pronto tendré mi sito donde quiera que yo lo proyecte. ¿No es más fuerte el deseo que la realidad presente? Para construir la futura existencia del amor propio y del ajeno. Compartiré mis infinitas energías corporales y psíquicas con todo aquél que esté dispuesto a mirar mis ojos penetrantes, repletos de vida y de querer aprender de cada estímulo omnipresente.

Quise volar…

Quise volar muy alto pero ni siquiera saqué mis alas. Ante aquel chico que agachó su mirada esta mañana en la calle de esta ciudad, por mi atrever al vislumbrarle sin prejuicios ni vergüenzas sexuales. Habría sido fácil: -Hola, ¿tienes fuego? – No, no fumo, lo siento… - Vale, gracias, ¡hasta luego! Entonces mi sonrisa le eclipsaría y me diría: - Quiero hacerte el amor, aquí y ahora. Buscaríamos una habitación y sin saber nuestros nombres comenzaríamos a besarnos, a reconocer nuestras lenguas a ritmo de aquella banda callejera que casualmente, sabía un reconocido blues para nuestros oídos cuyo nombre ninguno de los dos recordábamos…Mientras me chupara el cuello agarraría su cabellera, tan suave y densa. Observaría sus ojos verdes, a él no le cabrían los míos por la intensa perversión que incitarían…Y entonces, bienvenidos roces de la incontinencia y de lo agradable que resulta la exploración de los miembros de cada cuerpo…Me alegraría de saber que era lo que imaginaba o lo que me gustaría que fuera para gozar en mayor cantidad (y con irrefutable alegría). No aguantaría por mucho tiempo y procedería al desnudo. Su chaqueta semiquitada la arrancaría junto a su camiseta…El que hoy no se duchara sin duda le daría más emoción a este asunto que tuviera entre manos, su olor corporal me excitaría aún más, y mi nariz se detendría en su brazo fuerte, que pronto me agarraría de la cintura mientras su mano izquierda me tocara el pecho derecho descubriendo el pezón tan erecto desde que lo vi caminar. El chico verdoso me lanzaría a la cama y me arrancaría la falda y las medias al mismo tiempo. Lamería todo lo “lamible” y de pronto me preguntaría: - ¿Cuál es tu nombre? - ¿Para qué lo quieres saber? – le diría, con la lengua trabada en la fogosidad del momento y del homenaje para mis sentidos. – No importa…

Y continuaría lamiendo. Observaría su sonrisa y empatizaría con ella, tanto que le apartaría la cara y me incorporaría sentándome frente a él, besándole, quitándole todo resto de mis restos y empezaría con el desabroche de sus vaqueros anchos, que con tanto talento conseguía portar…No me costaría demasiado, de hecho luego no recordaría ni cómo se los bajé…Pero tras esa hazaña maléfica notaría la dureza del placer y mis labios se unirían a lo que le hace ser de sexo masculino. De una forma poco peculiar: de arriba hacia abajo, deleitándome con la forma y con la especialidad de esa tarde sin sentido. Y a pesar de que ambos disfrutáramos de la escena pronto me retiraría y comenzaría a besarme los pechos, se le iría la vida, quizás su madre no le dio de mamar, quizás aunque pequeños, le gustara su tacto y su erección. Me postraría del gusto, tumbada y más relajada que con Morfeo se detendría por cada rincón de mi cuerpo, incluyendo los meñiques…Y no podríamos evitar comenzar con el montaje de nuestras piezas. Es curioso cómo la práctica de sexo puede pasar de llamarse “follar” a “hacer el amor” en cuestión de milisegundos. Lo cierto es que tras la hora de deleite a ambos nos asombraría cómo nos detuviéramos y cómo nos amáramos en tan poco tiempo.

Después nos quedaríamos abrazados mientras las caricias hicieran su función facilitadora de decir: me ha encantado conocer tu cuerpo. Y vendría de nuevo la pregunta de su parte: - ¿Me lo vas a decir o qué? Y ante una milésima carcajada se lo diría, sin remedio: - Me llamo Ana, aunque a lo mejor puedo habérmelo inventado. – Entonces yo también posiblemente me lo invente- diría- me llamo Faustino Díez. - ¡Oh! Me encanta, como una novela del s.XX, me gusta que te puedas llamar así. –Sin duda el tuyo es más simplón y no te define… - ¡Ah! Y ¿cuál me definiría! – Mariana. Y con risas poscoitales daríamos por finalizada la primera cita con otro encuentro penetral. Y sería mejor todavía. Una pena que la despedida se aproximara tras un día y una noche repleta de sonrisas y de muestras de realidad de la vida de cada ser…

-¿Nos volveremos a ver? – Le diría.

- ¿Mañana con quién has quedado para soñar?

Y hoy, sola en este hostal de mala muerte, miro su número de teléfono con miedo a que no me lo quiera coger, tras ese cigarrillo obligado que consumimos en un banco sentados de una plaza cuyo nombre no recuerdo y que sin duda fue la puerta que abrió esta infinita imaginación tras una simple mirada achantada.

Fotografía mostrada1

Fotografía mostrada2

Por primera vez en sueños.

2011-12-13T01:52:00.003+01:00

- ¡Maldita sea! ¡Joder! ¡Uf! ¡Af!

María despertó exaltada, con las taquicardias habituales de este último mes. Mucho ajetreo emocional: que si Jorge, que si Iñaki, que si su supuesto verdadero amor le dijo que sólo deseaba ser su amigo...En el momento en el que sonó el despertador solo pensaba en que maldecía su propia existencia, ahora que era consciente de su despertar. Pero hoy no abría los ojos enfadada por tener demasiadas obligaciones, o por no tener su bebida favorita para desayunar, o porque Manuel no le contestara al mensaje que le envió antes de acostarse, no. Hoy le inquietaba un casi e inconsciente hecho: ¡Se había enamorado en sueños! Y lo peor y lo mejor era que le duraba el enamoramiento en la vigilia. Se llamaba Enrique, en la fantasía y en la realidad, pues conocía perfectamente a su nuevo amado (al menos de vista). Era una persona admirable y reconocida en su ámbito social, algo que le impresionaba y que le impedía a la vez acercarse a saludarle con cualquier motivo estúpido: ese café eterno tras el "sí, claro, tomaremos café, tú también me excitas".

Y tras el paso de los días piensa en continuas ocasiones durante esa jornada de trabajo tan aburrida, automáticamente vacía e inhumana (pues no sobrevuela el alma como debiera) en que volverá a encontrarlo esta noche entre sueños, y de nuevo no querrá despertar. ¡Sería tan maravillosa su vida con él al lado! Pero no como un objeto, o como un sofá sobre el que posarse en la postura más cómoda y sexual (dependiendo del momento), sino como un compañero de camino, a poder ser, revolucionario.

Porque la realidad le supera y sus ojos, no los puede besar con tanta lejanía de vergüenzas.

Enrique intenta mientras empujar los párpados de María por siempre, paralelamente, con tal de disfrutarla un poquito más. En esta noche tan caliente e imaginaria.

Fotografía mostrada.

Puñaladas.

2011-12-06T11:04:00.002+01:00

Anny siempre ha sido melancólicamente bella. Su sensibilidad se compara con un suave pétalo de fácil rasgado. Recibió mi buzón un chaparrón helado en forma de carta:

"El rostro de Hisbert desaparece lenta y fugazmente, como la vida y la muerte de un querido difunto al que olvidas por no seguir manteniendo encendida la vela del martirio impotente. Adiós. Hasta siempre, cuerpo y suculento corazón no digno de mi presencia. Si acaso en paralelo late mejor.

Siento, intuyo, que a mí misma me haya apuñalado el amor. Grácil regalo imprevisible.

Te seguiré contando, Ginkga, en cuanto aprenda a vivir de nuevo."

Se alejaba la mirada de Hilbert, de la misma forma que su alma se apagaba. Sigo esperando noticias de Anny.

Fotografía mostrada.

La Náusea.

2011-12-05T13:46:00.000+01:00

“¿Qué hago aquí? ¿Por qué me he metido a discurrir sobre el humanismo? ¿Por qué están ahí esas gentes? ¿Por qué comen? Verdad que ellos no saben que existen. Me dan ganas de marcharme, de irme a cualquier parte donde estuviera realmente en mi lugar, donde me encerraría…Pero mi lugar no se halla en ninguna parte; estoy de más. […] Hay que amar a los hombres. Los hombres son admirables. Tengo ganas de vomitar. Y de pronto ahí está: la Náusea. […] Entonces, ¿esto, esta cegadora evidencia es la Náusea? ¡Si me habré roto la cabeza! ¡Si habré escrito! Ahora sé: es todo. Pero me da lo mismo. Es extraño que todo me dé lo mismo: me espanta. Desde el famoso día n que quise jugar a la rana. Iba a arrojar aquel guijarro, lo miré y entonces empezó todo: sentí que el guijarro existía. Y los objetos se ponen a existir en la mano. “

Fotografía mostrada

Contra el corazón.

2011-12-04T18:03:00.000+01:00

Hoy he soñado que venías y que me alegrabas el día, la vida; se producía el desentierro del alma sepultada.

Pero al despertar, seguías allí, y yo acá. Y he llorado, y he maldecido mi ilusión; de nuevo mi lecho se tornaba negro y seco.

Y enfrente: un espejo que no he de mirar,

pero tampoco romper. Por si alguna vez mis fuerzas me incitan a ver mi reflejo. Quizás cuando te olvide, quizás cuando reniegue de lo que sentí y de la presente resaca que me brindaste.

…A falta de suspiros correspondidos. “El amor es una gran cosa poética que es preciso no espantar”.

Anti Reflejo.

2011-12-02T12:05:00.000+01:00

En la perdición del encuentro del reflejo que evita.

Su nombre.

Y el mío, por tanto.

Tus complejos.

Sus realidades.

Las imperfecciones del alma nunca fueron físicamente comprobables.

El espejo ha de romperse,

Pero no el dulce cristal que del revés muestra muecas viscerales.

Antifaz inconsciente.

2011-12-02T11:47:00.001+01:00

Cuando el invisible antifaz del hombre (o al menos de la mayoría conocida), cae de pronto sobre el suelo del delirio emocional y del sobrecogimiento por sentir, inevitablemente, un ensanche de corazón.

No se engaña, sigue siendo un agujero más.

Y gime de tristeza mientras se masturba, contemplando, conmemorando...Esa sonrisa. La tuya, sí, que por un instante fue parte de sus labios y que sostuvo con sus dedos. Sólo ayer. Hoy amanece más temprano y con más frío en su piel.

"Abrazándome".

Fotografía mostrada.

Tiene un ambicioso plan.

2011-11-25T00:20:00.002+01:00

Instigado en el puerto le aturde la marea significativa de las palabras.

- ¡Sólo atienda a ritmos del oleaje!- Le sugiere el marinero.

El automatismo se dispone ante sus manos. Y el asta levantada cada vez se encuentra más doblada pero con mayor contenido artístico, bello.

No olvidemos que el arte nos salva- se dice a sí mismo. Método ‘desentrañador’ por excelencia, que te desata procurando el gran baile de la felicidad instantánea (según cuánto tiempo pases deleitándote).

[Tiene el ambicioso plan de sobrevivir] en base a la formación continuada de letras con o sin sentido. La necesidad literaria supera cualquier entendimiento objetivo/racional.

“Acompáñeme, agua sin dueño.

La libertad de las olas me secunda.

Quedáis todos los literatos condenados e invitados al festín de la oratoria y del sentido del vivir. El que le deseemos otorgar.”

Maravillas consecutivas.

Realidad Paralela de una noche.

2011-11-21T16:29:00.002+01:00

En la noche en la que digirieron algo más que naturaleza:

Somos dioses de nuestra propia existencia,

Del hormigueo cotidiano de la experiencia banal.

Movemos los sentidos a nuestro antojo.

En los rincones suenan didgeridoos

Y junto al ruin cigarro aspirado se construye la paz.

Ciertas situaciones con personas especiales se tornan para siempre.

Y sientes cómo, inconscientemente, las has escogido para este preciso momento.

Calla el mar Y seca la lluvia,

Como dos seres vivos de carne y algún hueso.

Ellas son nosotras Y nosotras contenemos todas sus partes.

La música que te hace sonreír y te eleva al estado de felicidad extrema

Te detiene en el mismo presente de tu corazón,

...y de los suyos.

Fotografía mostrada1

Fotografía mostrada2

Los sonidos hambrientos.

2011-11-21T16:06:00.000+01:00

En el silencio, bailan más tranquilos los sonidos del dolor,

de la pérdida de los trozos de uno mismo que componen la más triste de las canciones.

Los arpegios y el piano vomitan sus secretos ante el público que no llega.

Los aplausos se tornan chisteras vacías y posadas sobre un suelo caliente y arduo.

Las miradas…calladas, no debaten sobre si merece o no la pena vislumbrar el frente.

Las luces amarillentas vigilan el corazón ardiente, no se vaya a quedar sin iluminación pese a la corriente de sangre podrida.

Los pájaros, también silenciosos, ya no imaginan un amanecer sin ojos hinchados, sin el gato que abraza al acordeón inmóvil y plácido de los sueños.

Y el conjunto silencioso recopila fuertes emociones hasta que la canción más triste del mundo deje de sonar, o se cante, bien deletreada y con una subida y bajada óptima de tonos, a quien haya heredado y practicado oídos finos y pacientes.

El monstruoso silencio es el suculento placer de la muerte.

Fotografía mostrada por Benya Acame.

Hoy soñé.

2011-11-19T14:18:00.000+01:00

Que

C
O
R
R
Í
A...

Y finalizaba el trayecto abrazándote.

Descargas pulsadoras.

Fotografía mostrada

De noches esclarecedoras.

2011-11-18T04:35:00.001+01:00

…Desaparecer.

Sí, esa sensación de no querer existir, de rozar la muerte en su estado más sano, ¿lo hay? No sé, nunca comprobé la muerte, sin embargo ahora me apetece no respirar. ¡A todo esto!...Sé lo que es estar divagando en vida. De aquí para allá, de allí hacia la tumba con gusanos a los que les cuesta mantenerse en pie.

La sensibilidad condenó al orgasmo y con él cayó el mito del libertinaje.

No saber quién eres es quizás el peor de los casos vitales. ¿Dónde venden salvavidas? Que no se pinchen al día y medio con argumentos divergentes a lo que le provocan al alma dolor. No, quiero algo más auténtico, algo que me haga sonreír de plenitud. La Relajación no impera.

Procuro mantenerme en la ola más alta pero me caigo para mañana, levantarme sin más motivos que aprender de mi desasosiego. Me perturba la realidad, la mía, la de todos y todas, la del engaño social y la de las máscaras de aquellos que se ganaron las etiquetas de “amigas y amigos”. ¿Dónde estás? Te encontraré cuando yo me vea, es decir, en el momento justo en el que logre vislumbrar mi esencia.

Por sólo.

2011-11-11T16:11:00.002+01:00

Sonreír sólo por respirar tu aire cargado de rayos solares.

Abrazar para curar.

Observar lo bello y convertir lo horrendo en una bonita canción.

Y en lugar de caminar,
levitar

Con la misma sonrisa debida a los que le motivan y le hacen saber que un Mundo Mejor está en construcción. Al menos nuestras manos ya están trabajando.

Agradecer.

Por el simple y desconocido hecho de...
Existir
y poder escribir estas letras.

Amarse a uno mismo y en consecuencia al alrededor, es el regalo universal por excelencia.

Aquí estoy, ¿vienes conmigo? Ve hacia el Jardín de las Delicias.

Fotografía mostrada1

Fotografía mostrada2

Aspiración improbable.

2011-11-07T01:28:00.001+01:00

Klimt

Con ganas de sentir enunciados:

Róbame la mente. Y no el trasero, ni un pezón. Mírame como la cabeza pensante que soy, sin más trasfondo que su existencia en sí misma.

Deja mis labios por el momento. Ya llegarán mojados de algún tipo de alcohol que facilite el acercamiento pre mortem - orgásmico.

Pero ahora sólo quiero hablar. Y hablar, y hablar, y deleitarme con el sonido de tus cuerdas vocales. Porque son sólo eso, herramientas orales que te obligan a contestarme. A mí, no a mi cintura ni a mis suaves brazos que se inclinan ante tu discurso consolador de penas. Con pose de escucha activa total, rozando con los dedos la barbilla.

Y tras el eterno, recargable y repleto Café, Durmamos. Pega tu pecho a mi espalda y déjame sentir tus relajados latidos. Sin durezas, sin deseos cargados de verano ni inquietantes suspiros que me inciten a bajar, a mover manos.

Hoy permíteme que sólo acapare la parte amiga que me hace vibrar con ropa y con ideas desnudas.

Mañana…

Deshazme.

Al ritmo del más puro instinto animal.

Reflexión de abandono y acogida.

2011-11-07T01:17:00.002+01:00

Parte de un Diario de la que fue despechada, escupida; finalmente levantada con la ayuda de los brazos y abrazos y con la de Ella misma, su Fortaleza:

"Es curioso cómo pasa el tiempo sin echarte de menos. Sin ese silencio perturbador que mostraba el desaliento y la muerte de nuestras conexiones; esas disputas cada vez más apagadas por no poseer ningún sostén claro, solo el hartazgo de tenernos frente a frente; esas miradas reprochadoras por haber dejado de vivir individualmente para socavar en terrenos mutuos sin frutos aprovechables. La incoherencia de compartir todo dejando al final nada que disfrutar.

El combate sin fuste abandonó nuestros cuerpos en el momento pos exacto del desahucio de esta mente.

Y no me duele no verte y sí el haber pedido tantos libros en el camino.

Y a aquellos amigos que me regalaste sin saber y que ahora a lo lejos saludo de lado y con la importancia de no poder estrujarles las sonrisas y ese habla alegre que me salvó cuando me abandonaste por no saber a ti mismo amarte.

Es curioso cómo ayer perdía el sueño y ganaba el vacío de estar desplazada de mi sito- costosamente labrado (aún perviven los cimientos), y cómo hoy construyo tras intentos uno diferente, algo peculiar y ante todo Valiente: Por no esperar y casi siempre encontrar lo que poco a poco se tilda como un presente bienvenido y constructivo.

Curioso es, y triste, melancólico: Despertar creyendo estar tras la muralla y caer en la cama, Aquí , a media milla de tus luceros, amigo, los que aún cuando me ven adivinan pensamientos personales y desnudan el cuerpo para darle de beber.

Con la saciedad de la escucha y la compenetración que surgió de casualidad: En encuentros de cebada dorada y obligados desahogos mentales.

VOLVERÉ, aunque no permanezca por siempre. Pasearé por esas calles que me abrazaban en la soledad del día, de la tarde, de la noche: de su total destierro.

Comeré de tu cabeza y de tus labios, amigo.

Reiré a carcajadas y lloraré de emoción. Mi corazón bombeará doblemente.

Soñaré esta noche que jamás me fui forzosamente, por muy bella que sea mi presente. Y me detendré justo en el instante en el que me esperas en la puerta del restaurante con las llaves escondidas.

¡Hacia la habitación más próxima, e íntima!

Abrasémonos con los vaivenes de la vida. De sus flujos manchados de sangre y de los culpables que no reparten ni un duro por su propia justicia. Tan desorientados que se han olvidado de respirar."

Anoche la volví a ver sonreír, pasó justo por delante. Creo que había quedado con él, y el camino hacia el Bar fue un viaje al Paraíso emocional.

Algún día le diré lo hermosa que es.

Fotografía Mostrada1
Fotografía Mostrada2
Fotografía Mostrada3

De esas reflexiones.

2011-11-06T21:38:00.000+01:00

Ver un claro entre las nubes pasadas,

presentir un camino recto y con las curvas necesarias por aprender y debatir,

concienciar y aunar todo lo que antaño abrió heridas.

Y el Sol de hoy cura. Pese a la lluvia, tu compañía se convierte en Astro.

Fotografía Mostrada

Escondiendo trasparencias.

2011-11-02T15:47:00.003+01:00

Camino

Sospecho

Intuyo

Veo

Te practico

Y sigo caminando.

Observo

Palpo

Siento

Escondo mi Atardecer.

Camino.

Conecto

Poseo

Muerdo

Me desprendo de Todo.

Mis piernas se mueven y tú las detienes, convirtiéndolas en repartidoras de felicidad a corto plazo y con opción a 'largo' si nos encontramos de nuevo: Caminando hacia diferentes e indefinibles metas.

Su propia piel, con caducada miel.

2011-10-31T01:02:00.005+01:00

"Momentos 'empielesados', de autocrítica y conocimiento personal.
Momentos necesarios para, ¡joder! Saber avanzar.
Nací de tu vientre, bebí del agua de las emociones, comí de tus labios y anduve...
Hasta cansarme de la incansable tarea de Vivir.
Porque hacia delante siempre es más práctico sobrellevar cada incongruencia,
porque en ti surge el conocimiento de que tarde o temprano te guiarás hacia alguna meta.
Lo inevitable: Caer en la cuenta de que HOY estás aquí, para vivir o para morir."

Escoge positivamente la primera opción, por lo menos para poder pegar otro trago de la burbujeante y 'deleitante' inspiración de la taberna más próxima (mejor si huele a rancio, con tal de amenizar los sentidos con su realidad).

Nació y murió exactamente en el mismo día. La cadena de sentimientos insalubres la deshidrató. Y el balcón la espera siempre, pero nunca consigue abrir la ventana del todo, porque siempre encuentra algún matiz que le indique: ¡Hey! Levántate. Sólo con mirar hacia el Sol encontrarás un motivo: La grandeza de la Tierra que pisas.

Y mientras su final se decide a llegar o no, se acompaña de grandes poetas:

Yo sé que ver y oír a un triste enfada,

cuando se viene y se va de la alegría,

como un mar meridiano a una bahía,

a una región esquiva y desolada.

Lo que he sufrido y nada todo es nada,

para lo que me queda todavía

que sufrir, el rigor de esta agonía

de andar de este cuchillo a aquella espada.

Me callaré, me apartaré si puedo

con mi constante pena, plena,

a donde ni has de oírme ni he de verte.

Me voy, me voy, me voy, pero me quedo,

pero me voy, desierto y sin arena:

adiós, amor, adiós, hasta la muerte.

M.Hernández.

Fotografía mostrada.

Los incansables.

2011-10-25T01:44:00.000+02:00

"...Dormiré.
Que los sueños curen.
Me recarguen si es que ya no hay sitio
para pilas gastadas (más).

Y mañana me despiertes con el Beso 'despesadillizador'.

A las buenas noches. A las terribles mañanas."

Fotografía mostrada

En sí, en sus botas y orejas.

2011-10-23T19:00:00.001+02:00

Feliz por sentir la libertad de depender de sí misma.

La jaula la abandonó tras varios suspiros y el acordeón quebrado en las manos frías de sus siempre anocheceres tempestivos. Él no ha muerto, se ha ido por otro camino. No le preguntes si cogerá el mismo desvío, es evidente que hace tiempo se salió de la autopista y consiguió crear un sendero alternativo con sus propias flores y botellas cargadas de tesón.

Tras el dolor siempre llega la Fortaleza. Y tras las lluvias y las tinieblas, mantos de suculentas experiencias tornadas de equilibrio azul. El Brillo Guiador de cualquier Alma buscadora de felicidad incandescente, imparcial y sin etiquetas.

Aguas llegan.
Y los ojos están muy secos.

Cogerá el sombrero para 'senderear' con Sol.

Fotografía Mostrada1
Fotografía Mostrada2

El Rito.

2011-10-19T18:50:00.001+02:00

La espiritualidad altiva.

El impulso mañanero. 'Transportante' a diferentes lugares con tan solo dos pasos taciturnos- gracias por tus empujes.

Los nombres impronunciables pero que asienten con el llamamiento visual.

Callar y hablar en silencio.

El contacto con la Tierra Madre beneficia al crecimiento personal. Polvo fui, soy a veces parte de él, y seré.

La humildad, el desapego material superfluo, los amigos animales que al final comprenden que de ti no han de asustarse.

Ese niño, que aún no comprende la grandeza de su verde alrededor; su desarrollo con medidas estándares le hará concentrarse en la televisión por tener que hablar en el colegio de algo comprensible al resto. Mañana conocerá la Maravilla Solar, la Lunar, la del Viento sin interrupciones humanas, la del Agua Salada.

Y por fin comprenderá a qué se debe mi sonrisa.

Nuestras habitaciones propias.

2011-10-17T18:56:00.002+02:00

"[...] Shakespeare tenía una hermana; pero no busquéis su nombre en la vida escrita por Sir Sydney Lee. Murió joven...y, ay, jamás escribió una palabra. Se halla enterrada en un lugar donde ahora paran los autobuses, frente al < Elephant and Castle >>. Ahora bien, yo creo que esta poetisa que jamás escribió una palabra y se halla enterrada en esta encrucijada vive todavía. Vive en vosotras y en mí, y en muchas otras mujeres que no están aquí esta noche porque están lavando los platos y poniendo a los niños en la cama. Pero vive; porque los grandes poetas no mueren; son presencias continuas; sólo necesitan la oportunidad de andar entre nosotros hechos carne. Esta oportunidad, creo yo, pronto tendréis el poder de ofrecérsela a esta poetisa. Porque yo creo que si vivimos aproximadamente otro siglo - me refiero a la vida común, que es la vida verdadera, no a las pequeñas vidas separadas que vivimos como individuos - y si cada una de nosotras tiene quinientas libras al año y una habitación propia; si nos hemos acostumbrado a la libertad y tenemos el valor de escribir exactamente lo que pensamos; si nos evadimos un poco de la sala de estar común y vemos a los seres humanos no siempre de el punto de vista de su relación entre ellos, sino de su relación con la realidad; si además vemos el cielo, y los árboles, o lo que sea, en sí mismos; si tratamos de ver más allá del coco de Milton, porque ningún humano debería limitar su visión; si nos enfrentamos con el hecho, porque es un hecho, de que no tenemos ningún brazo al que aferrarnos, sino que estamos solas, y de que estamos relacionadas con el mundo de la realidad y no sólo con el mundo de los hombres y las mujeres, entonces, llegará la oportunidad y la poetisa muerta que fue la hermana de Shakespeare recobrará el cuerpo del que tan a menudo se ha despojado. Extrayendo su vida de las vidas de las desconocidas que fueron sus antepasadas, como su hermano hizo antes que ella, nacerá. En cuanto a que venga si nosotras no nos preparamos, no nos esforzamos, si no estamos decididas a que, cuando haya vuelto a nacer, pueda vivir y escribir su poesía, esto no lo podemos esperar, porque es imposible. Pero yo sostengo que vendrá si trabajamos por ella, y que hacer este trabajo, aun en la pobreza y la oscuridad, merece la pena."

Fragmento de la novela Una habitación propia de Virginia Woolf.

Fotografías por Maryam Muñoz.

Actos Inexplicables.

2011-10-17T18:31:00.003+02:00

Cuando la música es la única que te salva y te despista del tiempo y de la realidad. Te marca la pauta del Ahora, te empuja a respirar. Te 'desacelera' y te otorga las herramientas mágicas para relajarte profundamente, siendo consciente de un 'yo' más próximo que el de hace un minuto; fundirás el violín, los acordes y la trompeta somnolienta junto con las incansables energías que te levantan y continúan trazando el camino alentador. Nos deshacemos de las máscaras, de los valores adquiridos y laxantes...Esperanza, generosidad, auto-conocimiento, empatía y bondad. Pero ante todo: Actos inexplicables que merece la pena comprender. Y atraer la solución más próxima, la que desata penas y cose trapos viejos con tal de crear Algo Mejor y explicable. Ese Mundo que l..en...ta...m...en...t...e...es menos Utópico. Al menos para mí. Y, ¿para ti?.

Nacho Vegas- Actos Inexplicables.

Fotografía Mostrada

La Esclava.

2011-10-10T00:56:00.000+02:00

Cruzaba la calle, era de noche pero parecía de día en su mente, pues la inspiración iluminaba sus ideas…De pronto, una vez pasada la calle y doblada la esquina con olor a orín pero a amapola en su nariz, la vio: Sentada enfrente, en el banco de la espera perpetua, en el eterno rincón del cigarrillo efímero. Su esclava; la que nunca recibía pero siempre daba con su lengua complaciente y cansada; con sus medias ‘rejillosas’ favoritas y sus piernas cruzadas y cerradas ante la Vida del amanecer. Se produce la apertura de las ‘largas diosas’ ante la petición de Él, que arranca medias y estropea rodillas: Santa Alegoría de su única alegría ocasional.

Y allá va. Acercándose al presente olvidado de su esclava, hasta que le viera llegar y mojara sus bragas.

Fotografía mostrada.

Desenchufe

2011-10-01T01:21:00.005+02:00

Desenchufar qué menos que los sentimientos, hasta la válvula de escape. Abrazar a los omnipresentes, a sus letras; los amigos literarios siempre te guardan el recóndito más saludable, el salvador permanente, el mundo aparte y por vivir- en este caso con vida- . En la realidad, la muerte llega oculta tras los ojos decaídos y con el brillo de la e s p e r a n z a . De ilusión es alimentada, la última, la primera, lo que de aquí no capta más que la miseria de la ignorancia humana, del no querer o no saber querer adoptar el orgasmo de la cúspide que pudiera ser la conciencia la sensibilización de la diosa pregunta: ¿Por qué? Tenemos lo que con nuestras manos hemos construido. Llega la hora de limpiarlas y pulir cada objeto o aire que a nosotros se acerque. Aunque para Ella siempre fue el momento idóneo para crear de lo feo lo más bello. Sola, no puede, a no ser que corte manos y comience a coserlas en su cansado y flácido cuerpo.

Doctrina nocturna y amiga.

2011-09-28T01:00:00.001+02:00

Las manos curadoras que relajan cuerpo y mente. Convierten la incoherencia en salto para la apertura y te muestran el color blanco de la paz y de la tranquilidad...Seguido de la esperanza de querer seguir estando viva.

Las mismas manos convierten este silencio en canción y esta tinta en un lindo poema que por ahora, le arregló el corazón. La respiración es menos agitada y su encuentro se aproxima, el conocimiento de ser Ella misma es un regalo inspirador.

La supervivencia se la otorgan los dedos amigos, trabajadores en cualquier vertiente que cree el hedonismo. Tu mirada hipnótica, tus abrazos que de un segundo crean una hora de consuelo, tu sonrisa que irradia, tu sexo que se aproxima en un tono lento pero con prisa excitante.

Las bocas que guarda en el baúl son las que besa al amanecer de su Soledad. Con recuerdos y sonrisas. Con cajas llenas de consejos para no caer en el próximo hoyo sin salida. Y proceder al auto entierro.

La confianza le grita que esas manos le agarrarán en los momentos claves de declive, y en los otros se limitarán a aplaudirle o a hacerle cosquillas.

Y todo ello haciendo té y liando cigarrillos.

Fotografías mostradas.

Mostrando hojas.

2011-09-28T00:29:00.002+02:00

Otoño ‘colapsador’

Otoño infernal.

Que apaga vidas, subsana noches.

Normaliza nuestra visión sobre los estados de ánimo. La espesura de la hierba recorre las venas de los que caminaban más rápidamente que hoy, con la caída de esa hoja, con el brillo del temprano atardecer, con los cambios de luz, y el estrés de abordar mil y una historias.

Acontece sin remedio y no duda en adentrar en espíritus y en poses torcidas, desalentadoras, con rodillas hincadas y codos en alto. Callada la luz del estío, apresura a despedirse uno a uno y sin tocar otra.

Las miradas que ciegan y que le llaman sin encontrar respuesta, vagan solas y suponen alcanzar metas del que se encuentra sin empujones para correr.

Gotas de hoja seca, que se las inventa, y no halla camino para torcer y coger vuelo hacia la costa infinita de biquinis y teces saladas.

Contando a los individuos de las calles le salen números rojos en la cuenta de la alegría. Y se queda en casa, respirando, sacando abrigos e imaginando todo lo que hará cuando un rayo de luz salga algún domingo de paso tanto por las puertas del cielo como en su ánima caída.

El Otoño es, cuanto menos e inconscientemente, la inspiración de un mañana imponderable. De madrugadas cargadas de abrazos llamados Soles embriagadores de cayena y ternura.

Deja pasar este día, y esta noche, y este sin fin de locuras que no significan más que el continuo aprendizaje de esta perra Vida. Extraordinaria, por cierto.

Y si acaso se le olvidara algo que decir, siempre tiene quien le escuche, como por ejemplo: Tú, mi Luna, que siempre brillas aun escondida entre la bóveda que empequeñece las razas baldías.

Fotografía Mostrada.

Caer, levantar, permanecer y saltar.

2011-09-23T16:42:00.002+02:00

Con las energías chupadas e introducidas en un contenedor, desnuda paseaba buscando vestidos con telas alentadoras que le dieran calor y le quitaran las ganas de llorar que de pronto le visitaban, diciéndole: -¡Hola! Llora.

La depresión del estrés. Dadá nunca supo decir “basta” a lo que fuera, ya lo demostró cuando su pasada pareja le imponía con bofetadas y malas voces sus firmes e intocables decisiones, frente a las de Ella, más lógicas e intermedias por el bien de todas.

Hacía días que no dormía, simplemente le era imposible abrazar a Morfeo más de tres horas seguidas, pese al cansancio mental y corporal, se le ocurría a cada instante “un algo”, el resultado de la suma o de la multiplicación que iba a arreglar por ahora, parte del Mundo. Pero no el suyo. Costoso de interpretar, sobrellevar, agilizar y encarrilar hacia unos amaneceres concretos. ¡Que el aprender es gratis! Aunque no es la moda, Ella siempre prefirió buscar por fuera del cauce normal, por cuestiones racionales; así que con tan poco dinero en el clásico monedero de la pobreza, decidió embelesarse con todos y cada uno de los impulsos de enfrente. Así, de lo peor vería granitos por pequeños que fueran, positivos, y de lo mejor algo bellísimo, no correspondiendo al planeta Tierra.

La revolución su signo, la bondad su base vital, y sus manos…Las fieles herramientas para dar paz y examinar corazones que se presten a quererla tal y como es: Desnuda y ciega en el ocaso de las palpitaciones, del amor hacia Todos los ojos que transmitan la esperanza por vivir, conocer y pretender desarroparle tras una copa, o dos; fundidos en una conversación digna de titularse “El apogeo de las ánimas”.

Cae, levanta, llora, crece, sonríe y revienta en sí de gozo. Cae, levanta, llora, crece, duerme, sonríe…Y espera a poder verte cuando tú le digas: Ven. Y que el resto espere.

Fotografías mostradas

Así canto a la esperanza.

2011-09-22T13:24:00.002+02:00

Que la verdad solo sea ese canto a la esperanza. En ti, en mí, en aquellos que se sientan lo bastante libres como para pensar y discernir por ellos mismos. Que agarrar estímulos insanos solo sirvan para creer la posibilidad de otro rumbo hacia los placeres alentadores. Y que el ser humano real no indague en el ascensor de bajada hacia el destino final de no merecer algo más que las sobras mezquinas y los fraudulentos sueños en un Mundo Aparte.

Juntos, pero con la bandera de la sinceridad y del amor volaremos alto. Tanto, que el resto llorará lágrimas verdes y alzará su mano para que les extendamos las nuestras.

Sólo cabe esperar soñando. Abrazando realidades en forma de cuerpos salvadores.

Fotografía mostrada.

Simplemente decir.

2011-09-05T16:13:00.002+02:00

DIme si tú aguantas el invierno
sin pies descalzos con los que rozar
este corazón perdido, somnoliento.

DIme si tú escapaste del abismo
cuéntame el secreto del náufrago
sálvame a mí de las aguas secretas.

DI-te cuántas ganas tienes de volar,

de alzar las alas en la misma vida que el presente

de liquidar manchas y elevar las principales emociones:

La Asquedad, El Amor, la Alegría al verme.

¡DI! ...Porque no hay mucho tiempo para este reflejo turbio y sincero.

Fotografía Mostrada

Ella. Como tantos.

2011-09-03T23:00:00.002+02:00

El ombligo de la demanda existencial.

Los antiguos atardeceres entre el humo insano.
Las compañías que alimentan invenciones que cuadran la difusa realidad.
Las noches monstruosas, entre lágrimas consoladoras.
La maldita impaciencia y las pastillas que no llegan.
Los cúmulos embriagados de autoengaño personal.
Las directrices que echaste por tierra. La ayuda rechazada y por aniquilar.
Las hojas podridas de tu pelo hoy bajo el suelo terrestre.
El anillo que venía grande y ahora no puedes ni probar.
La espera marital con la mirada de antaño.
La cabeza dispersa, incontrolable y desgarradora.

La locura no-reconocida.
Tu nombre innombrable.
Tus manos, sin amistades que las agarren.
Vives y mueres a la vez,
porque hace años que estás en el sur y crees situarte en el norte de los nortes.

Empuje hacia un lugar correspondido, que no lo hay, que la ceguera no produce más que desencantos que parecen victorias y razones.

Sola tú, en este Mundo sospechoso. No hay derechos para ti ni para nadie.
La pena de tus enemigos inventados, el estoicismo perecedero.

La mente explosiva no duerme ni dos horas seguidas.

A los perdidos, matinales y nocturnos...A Ti, por no saber escuchar más que las realidades distorsionadas, envenenando la pureza de tu propio Destino que no formarás. Porque nunca fuiste capaz de trazarlo sobre tus venas; ahora cansadas, pudriéndose flemáticamente ante los achaques de la edad.

La curación que no atraes no viene por sí sola. ¡Fuerza!... En Tu Soledad Dorada.

Fotografía mostrada

Entre. Sin salir.

2011-09-01T15:05:00.002+02:00

Ella se lamía el labio constantemente, no podía parar, lamía y lamía, salivaba y salivaba y sólo recordaba un rostro...Palpaba de alguna forma desconocida cómo sus pensamientos conducían hacia una mirada...Como si la presenciara enfrente, como si estuviera viva y la pudiera tocar. Intentaba concentrarse en una de las maravillosas lecturas a las que estaba acostumbrada; probó con Huxley, Baroja, Sartre, Lorca, Whitman...Ninguno agotaba su tiempo como aquel rostro y aquella mirada. Tampoco se desprendía de los ápices en formas de palabras que aún recorrían su infame memoria, e intentaba conseguir más, aunque fueran propias invenciones e imaginaciones de un futuro que desconoce cuándo acontecerá. Y mientras todo esto ocurría en un lapso de intermitentes minutos a lo largo de todo un día, humedecía cada hoja de cada libro de cada autor con el que pretendía deleitarse. Las manos soltaron libros y acapararon bragas. Éstas se deslizaron ayudadas por los pulsadores-en términos 'dediles'-y se escondieron en el rincón de aquella solitaria soledad en la que ni siquiera Ella se encontraba, por estar absorta, por sentirse inmóvil ante el deseo de encontrarle y no poder buscarle en ninguna calle.

Los dedos se deslizaron, iba a ser fácil hallar el punto que le hiciera hoy conformarse sin camas ni sábanas con restos de vello y sudores delatadores...Maravillosas pruebas de noches, madrugadas y bienvenidas del Sol que nos despierta con orgasmos vitales.

Cómo una mirada es suficiente para crear un mundo personal cargado de excitación. Cómo puede ,Ella, acordarse de lo que nunca vivió. La impotencia de no poder verle mañana ni esta misma noche.

Por ahora, tiene la esencia dedicada en su vagina que porta su nombre. Y sin conocerse, recorrerán puentes corporales y saltarán lágrimas de emoción.

Todo por tener Ganas de Ti.

Recóndito forzado.

2011-08-31T17:18:00.005+02:00

Acomodado en el rincón del pasillo transpersonal, cuidado llevaba de no salpicar el suelo recién adoquinado con las gotas de sudor que desbordaba de su sobaco.

- Demasiado calor para haber quedado-pensaba algo atormentado materialmente- Pero si le gusto…Le dará igual, entenderá que algunos sudamos más que otros…Además…No huele, al ser sólo agua.

Pasará desapercibido con esta camiseta negra, en el espacio más sombrío del bar “Sabueso” de la Calle Ancha.

Una vez situado, como preparado para alguna especie de combate de peteneras futuras y simbiosis de lo que es y lo que cree saber que es, se relajó más de la cuenta mientras leía un lindo poema una y otra vez:

Me canto a mí mismo,

Y lo que yo acepto tú aceptarás,

Pues cada átomo de mí es también es parte de ti.

[…]

Un estornudo de un ente desconocido le hizo abandonar el estado absorto en el que se hallaba: su bonito Mundo de Fantasía, de utopías salvadoras y planes por alcanzar; observó el reloj y maldijo lo mostrado: Una hora de espera reflejaba un plantón desmesuradamente triste y primario para el corazón, el cual por un milisegundo, ¡parecía!, se apagara junto a la sonrisa de Eloy. Aunque algo más dejó de estar iluminado: La esperanza de un mañana entre sábanas con la dueña del desplante ocasional.

No le dará más oportunidades. Ni en bares, ni en huecos del ascensor.

Él ya no espera a nadie, si acaso, abre más sus oídos, cierra más su boca y afila más su olfato; con tal de limpiar tapones ceruminosos, ‘desmierdar’ su aliento, y oler de lejos la derrota. Y desviarla.

Sí.

Así funcionan los que aprenden con hachazos socialmente acostumbrados a ser normales.

Exilio de ámbar. El perfume equivocado y putrefacto. Lo tiró por la ventana. Y a Ella la escondió, como si jamás hubiera sido.

Fotografía Mostrada

Pájaro Azul.

2011-08-30T02:38:00.001+02:00

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

luego lo vuelvo a introducir,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

Charles Bukowski

Fotografía mostrada.