De los íntimos sonidos.

Una canción eterna.

Una calada íntegra.

Unos ojos cerrados.

Un alma abierta.

Un piano que suena

Entre la serena piel de la noche

El ritmo

Ritmo de mis dedos.

Dedos cubiertos de felicidad

¡Que dura sólo un instante!

La canción corta

Tan larga.

La respiración inquieta

La alta tensión disipada

Nietzsche callado

La mente de camino a la nube clara.

El exterior lo es Todo

Y ahora Nada.

Donde sólo vivo yo

Y únicamente yo inhalo:

El vapor de la melancolía

El dolor de tu ausencia

El camino hacia la salvación

Y la insinuada apetencia de Vivir.

Contigo pero sin ti.

Conmigo,

Solo conmigo.

¿Qué son las cicatrices?.

Las que sanarán

Mientras

Dure

Esta canción.

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Puntos.

Coleccionamos puntos y apartes intercambiables por una única meta: 

El punto y final.

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Escondite o Mundo.

La única manera de encontrar el frente y de escabullirme entre los álamos infelices de la crisis personal, es no verte, no imaginarte, no pensarte, ni tan siquiera nombrarte, no soñarte, no…amarte. Porque el amor sólo lo acogen aquellos que luchan por ellos mismos, deshaciéndose de las hachas que hieren de soslayo a los más cercanos; y sobre todo a sus propias almas.

Perdidos, nauseabundos, escondidos en frías cuevas sin entrada pública y con millones de letras y abecedarios en los que resguardarse, y con los que defenderse de las emociones.

Para aprender de tus errores éstos se han de detectar en primera persona, y lo más importante: se ha de querer cambiarlos tras haberlos “teorizado”. Sólo así se asumen: Volviéndolos existentes y haciéndolos después desaparecer.

Los escondites se llaman “acobardaleros”. Dícese de lugares donde marchan los cobardes de la vida y del amor. Espacio carente de armonía y cargado de paredes contra las que chocarse una  y otra vez.

¡Pero no es la única opción!.

Espero que los que los frecuentan lo sepan, pues existe otro sitio llamado Mundo, con un poco más de equilibrio (al menos se puede encontrar) y con más caminos que paredes.

¡Atención! : Apto sólo para los que quieran verlo.  Y afrontarlo después.

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Borracha.

No soy nada sin mí.

Tras tu muerte - la del sujeto azufre-

Debo asimilar la batalla personal

Y a tu fantasma omnipresente.

Enganche y desenganche simultáneo

Rostro y hiel difuminados

En el hoy agudo, frágil

El ahora – puñal que siento y emancipo.

Los libros y las letras

Como soles sin amanecer

Y la noche pensante

Se despierta como una brutal resaca.

Borracha, el alma se desengaña.

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Esa es tu pena. Mi pena. Las penas....

Esa es tu pena.

Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras

y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.

Colócala a la altura de tus ojos

y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,

o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,

o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.

Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.

Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,

un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.

Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama

y se retrae como ciertas flores si las roza cualquier sombra extranjera.

No la dejes caer ni la sometas al hambre ni al veneno;

sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.

Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.

No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,

aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.

No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre,

no la gastes con nadie.

Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio,

sepúltala en tu pecho hasta el final,

hasta la empuñadura.

Esa es tu pena, Olga Orozco.

Gracias Mimafalda, gracias por tener siempre las palabras adecuadas.

Nada sin buscar Todo.

Agua para el muerto,

Agua para el vivo.

Puñales enredados

En las mentes borrachas.

Vacío lleno de alcohol

Incipiente primavera

Sin flores que oler

Pero con viento que empujarte.

El caos de la raza

Nos enseña a sobrevivir,

Planear alternativas no vale

Y Vivir fuera es irreal.

La parca vendrá de todas maneras

Portando un saco de tierra

O bolsas repletas de monedas

…No somos sin muerte.

Seamos calaveras solitarias

Con derecho a respirar

Por el ‘perturbante’ hecho de ser

En un espacio y tiempo inconscientes.

Aflojamos vértebras

Devoramos enamoradas almas

Vertemos nuestra inexperiencia

En sensibles y cercanas criaturas.

Se aleja el sentido de salvación

No Escapemos del propio exterminio

El mundo y sus víctimas

Se irán quieran o no (de aquí y de Todo).

Para qué seguir en el camino

Si  en él No Hay Nada.

Para qué sembrar la esperanza individual

Si en ‘Global’ el magnicidio está sirviéndose.

La Tierra se salva sola

Mientras nosotros nos sentamos

El hombre late por codicia

Y yo no soy más que yo.

Miseria existencial.

Riqueza extinta.

Cabeza de noria.

Hágase la Vida.

Muerta.

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Piel Picante con Soledad autoacampañada.

Solos en las tinieblas, solos en nuestras flores de piel, solos en las experiencias diarias y “secueladas” a largo plazo, solos en las lecturas introspectivas, solos al llorar y al bostezar, solos al cruzar las piernas del interés y la desidia, solos con nuestras almas solas, y que siempre desean compañía – lo que no saben es que ellas son su mejor compañía-. Solos con nuestros testimonios alegres o tristes, solos con nuestro sufrir y con el consuelo – yermo -.

Solos en nuestro aprendizaje, porque ellos – los que no son nosotros - no van a salvarnos del circo personal del terror.

Solos siempre, pese a estar con nuestra gente y la de la Tierra, nuestro espíritu se alimenta de nosotros mismos, y no hay salvación por muchas estrellas que se pinten fuera.

La dependencia de mi propia piel, hoy más áspera y picante que nunca – como en pesadillas pasadas y quizás futuras.- A la espera de transformarse en aterciopelada y firme, y de..Ser, al fin y al cabo que ‘sea’ es lo primero que se debe conseguir y sentir para poder continuar con el proceso de ‘ensoledamiento.’

….Creo en ti, Piel, Todapoderosa…

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Al son de mis defectos.

Cerrar los ojos continuamente para no verme
Y cuando me veo pensar que no soy yo la del reflejo.

Aquella culpable que me obliga a arrodillarme
a pedir perdón: "Perdón por existir."

En los sueños descansan las penas
y en los despertares las pesadillas se tornan más reales.

No verme hasta que yo pueda verme
verme más rápido si tus ojos vislumbraran mis virtudes
y enterraran mis defectos.

¿Me mirarás mientras me veo?
Girar la cabeza siempre fue más fácil.


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Testimonio gris.

Nunca nada es como antes.

Ni siquiera los suspiros se asemejan.

Cambia todo tu estado y tu respiración, puede llegar a parecerse a un ánimo o desánimo anteriormente sentido – aunque con matices -.

Nunca nada se repite con la misma exactitud.

Son las percepciones las que coinciden – porque a su vez concuerdan los pasados y presentes estados de ánimo – pero los estímulos se degradan o se magnifican debido a tu experiencia  con los mismos.

Por eso pienso que nunca más volverás a besarme.

Y que si lo haces, nunca nada peor que lo que sentiré hubiera tenido cabida en el primer beso.

Besaré al plomo.

A la desdicha.

A tus desilusiones.

A tus ausencias.

A todo menos a ti, Espectro doliente.

Fotografía mostrada.